titre original

Où l'on constate qu'il faut bien que les choses de soi marchent par périodes. Attrapé par remors et noeuds au ventre, la culpabilité d'être inutile, on regrette de ne pas consacrer son temps à ceci ou celà, et, indécis, on fout rien. Un cercle vicieux. On s'étend sur son lit dans l'espoir qu'une sieste vive agitée de rêves étranges fasse passer le temps plus vite et que demain, l'action, l'aventure, le destin, reviennent frapper à la porte. Il faudrait que je sois là-bas, mais je dois attendre ici. Qu'est-ce qu'on s'emmerde.

Epars cheveux roux sur mon lit,
Ecrous réparant mon ennui.

Le baume du tigre de l'âme irritée.


Et bien plus encore.